MAS QUE UNA LLUVIA
PARECE UNA LLOVIZNA
DE ESTRELLAS EN EL CIELO.
Chrono-Metro.
Hace 14 años
domingo, 13 de diciembre de 2009
jueves, 3 de diciembre de 2009
Tres de diciembre, o el segundo intento de un mismo principio.
Gustaba de llegar a fin de mes.
No por el cobro, no por el mandato capital
-potencial quiebre de cimientos-
como las grietas de un sótano,
vividas con miedo desde un nivel más alto.
No por ello, ni por su anticipación.
Gustaba por la sencillez de las cuadrículas.
Los calendarios: una agenda de tiempos,
su continuidad
y la posibilidad algo tímida de comenzar de nuevo.
Van tres veces que intenta ser uno.
Uno, el blanco.
Y consume en sí todo recuerdo de un mes antes,
tan igual a todos los anteriores.
Tiene dos relojes, si acaso dos contables:
uno corre a la prisa de rieles preferiblemente ajenos
(los carros, los niños que salen del colegio,
saludando sin querer la ferocidad de ser adultos),
y el otro, inmóvil retroceso
sobre palabras que ya sólo se escriben,
aunque sean rebobinadas de años anteriores.
Algo le enseñó a contar las horas sin verlas pasar,
llevarle registro y esperar a que coincidan:
la exactitud de cada minuto
con la exactitud tan suya de lo deseado.
Tiempo ir
real,
su cabeza como en nubarrones
de lloriqueos infantiles que corrobora ante el espejo.
Puede verse como rostro corrugado de un reloj.
Mirarse es decir "son las seis cincuenta y cinco,
estoy ante la soledad de lo que no coincide,
mi libreto se burla
de la hojarasca que siento podrir(me)
frente al balcón de esta casa"
Debería salir, quizás , convenir.
Algo resta de un afuera que no mira manecillas
porque son tantas, y lo sabe,
tanto lo poblado de bolsillos y mentes a dos tiempos,
que queda cancelado.
No valen coincidencias en un afuera de estampidas
de cheques,
cuando cada fin de mes es barril de lo vacío.
La vejez trunca a quienes duplican las horas.
Verse morir es territorio de tiempos propios.
Y lo creería, como postulado irrefutable,
como garantía de salvación ante el reconocimiento.
Los días se hacen facsímil de posibles realizaciones,
de ideas y ambiciones que quedaron,
mientras él se ve borrando de los ojos
el engranaje maldito
de lo que hubiese querido ser.
sábado, 14 de noviembre de 2009
Solar baldío
Sábado, las calles vacías.
Quedan solares baldíos
donde antes proyectaba un edificio
su sombra.
Conocía esta Avenida,
vivía lo que ahora ni responde.
Junto a mí una anciana se aferra a un bouquet
de plástico,
flores de nylon.
Casi lo que podría ser,
yo en algún vagón de tren,
el mismo que tomé un día en Niza,
y ahora lee los parajes que se supone,
conozca.
Puedo regresar tras distraer la vista
estarán allí los restos, inmóviles.
Las paredes se quiebran, se demuelen, se pintan
pero siguen las mismas.
Puedo tener quince y cruzar de mano de ella.
Mamá sigue igual,
el mismo silencio y la misma sonrisa
(quizás mucho más triste).
Las calles se me esparcen, como vasos rotos
Casi me regaño por dejar caer,
esto, que como mucho, nunca me perteneció.
Caminar y permitir que el sol empape la frente,
rehuirle a las miradas de los carros,
todo mentira porque no están,
ni los ojos para huirle,
ni la sed de mundo.
viernes, 13 de noviembre de 2009
Recintos conocidos
Transitar en silencio es tan difícil.
Por ello, de niños, creímos en la invisibilidad.
No resulta imposible.
Es cuestión de encajar en algún paraje,
encajar como piezas de bloque.
Es de tarde y estos días anochece temprano;
los viejos se guardan en sus casas.
Mis amigos están con ellos sin saberlo.
Se sientan,
los rostros de seducción ahogados
en cualquier cosa que no haga falta
pero que sea suficiente para olvidar que existen.
En algún momento, todos nos cancelamos.
(No hay culpa.)
Hace falta perderse,
invitarte a un café,
escuchar de cerca sin abandonar la orilla,
casi como la estática.
Pero adentrarse, sin ganas de uno.
domingo, 8 de noviembre de 2009
Prostibulo...
Y ESQUILMANDO TUS PECHO ME DI CUENTA QUE YA HABIA PASADO OTRO NOMADA POR TU CUERPO... Y ENTONCES LLORE Y ME ENCONTRE CORTANDOME CON LAS ARISTAS FILOSAS DE LAS BOTELLAS ROTAS EN AQUEL PROSTIBULO DE MALA MUERTE, DONDE POR PRIMERA VEZ TE BESE Y ME LLEVASTE AL INFIERNO...
Usted ha recibido un mensaje
Ante la posibilidad
cualquier respuesta le es suficiente,
(cualquier cosa.)
Solía compadecerme
de su desgracia,
la petición de cualquier boca,
lo que mal no vendría
por las veces que no se tiene.
Hable usted.
"Preferiría tratarnos de tú."
La confianza se marcha entre alusiones a lo que acaba sacándole filo a las caricias.
Te ves en mí
ante la cercanía de esta, tu mano,
la boca,
la boca. . .
(Que otros ya lo habrán dicho
con una belleza mucho más masticable,
digerible lo que reste.)
Entonces, respondía:
"Ante lo condicional de nuestras ambiciones
habremos siempre llegado
demasiado tarde."
cualquier respuesta le es suficiente,
(cualquier cosa.)
Solía compadecerme
de su desgracia,
la petición de cualquier boca,
lo que mal no vendría
por las veces que no se tiene.
Hable usted.
"Preferiría tratarnos de tú."
La confianza se marcha entre alusiones a lo que acaba sacándole filo a las caricias.
Te ves en mí
ante la cercanía de esta, tu mano,
la boca,
la boca. . .
(Que otros ya lo habrán dicho
con una belleza mucho más masticable,
digerible lo que reste.)
Entonces, respondía:
"Ante lo condicional de nuestras ambiciones
habremos siempre llegado
demasiado tarde."
miércoles, 28 de octubre de 2009
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